Auf dem Flohmarkt ruht der Schein, Ein Bild, verstaubt im Schatten klein. Die Frau kauft’s für ein Butterbrot, Ahnt nicht, welch Schatz in Frieden droht. Ein Experte prüft mit scharfem Sinn, Blick gleitet über Leinwand hin. „Vincent van Gogh“, er spricht entrückt, Ein Meisterwerk, vom Schicksal gebückt. Aus Staub erhebt sich Sternengold, Kunst in Händen, Wert unermesslich stolz. Ein Flohmarkttraum, der Wahrheit fand — Licht aus der Zeit, von Geistes Hand.