In unserer kleinen Nachbarschaft, wo Rücksicht oft wird nicht gedacht, fallen wir ins Chaosfeld, wo Ordnung hinter Müll verstellt. Das Parken gleicht hier einem Spiel, zwei Plätze für ein Auto viel, für manchen bleibt kein Raum, doch Nachbar lächelt kaum. Vor Türen, die weit offen stehn, kann man die Spuren der Diebe sehn, Kellertüren lassen wir, streifen Schatten durch das Revier. Müll quillt über, Rest und Plastik, die Kost des Abfalls ist drastisch, doch keiner trennt, die Tonne voll, der Hausherr zahlt die Müllkontroll'. Pappe türmt sich auf im Flur, wie Papierstapel, nicht solide pur, Schuhe stehen, Reihen dicht, als wären sie im Shoppinglicht. Ein Treppenhaus voll Unrat, wo der Duft des Sommers naht, und der Abfall, meist verkannt, uns dann doch zusammenband. In all dem Chaos, still und wach, träumen wir von Nachbarschaft, die harmonisch und bedacht, den Alltag schlicht und einfach macht.