Im Schatten stiller Bäume, wurzeltief, träumt' ich einst von Wissen, das entflieht, aus Büchern Reisen, voll Geschichte, die rief, wo Denken blüht und Traurigkeit verzieht. Ein leeres Blatt, vergilbt und blass, liegt vor mir, einsam und ungeschrieben, einst Sprungbrett zu Erfolgen, doch ohne Fass, halt ich Pokale ohne Stolz, nur getrieben. Ein Schmetterling, so bunt und leicht, fliegt über meine graue Zeilenwüste, wie gern wär' mein Geist ihm gleich, voll Farben, doch finster ist meine Küste. Licht sucht Einlass in die Sphäre, doch hier bleibt's stockfinster, kalt, ein Funken Hoffnung warte ich vergebens, eine Seele, die in Dunkelheit verhallt. Verwurzelt im Gestern, jetzt ohne Fahrt, bleib ich gefangen im stillen Narrativ, die Welt baut Träume mit ihrem zarten Bart, doch ich bin zurückgelassen, ohne Motiv.