Unser Malte, kleiner Schelm, stellt stets etwas auf dem Helm. Computermäuse klebt er fest, der Schreibtag wird zum flinken Fest. Und trotz des ganzen Schabernacks, ein Freund zu finden war ein Klacks. Er promovierte, keine Frage, im Sportinstitut heut' an der Lage. Alle freuen sich für Malte jetzt, in der Diskussion war er zuletzt ganz ruhig und voller Ehre, doch Bildung? Ach, das war wohl Schwere. Ein Pädagoge naturwissenschaftlich, für ihn war Humboldt wohl lächerlich. Am Campus? Sah man ihn fast nie, lebte in seiner eignen Phantasie. Der Weg zum Institut - stets weit, mit Bus, nie radelnd, doch bereit. Zu Hause spät blieb er oft sitzen, Morgens früh? Das ließ ihn schwitzen. Zum IfL war's kaum ein Stück, mitm Rad, zwei Minuten, welch ein Glück. Doch Malte ging stets langsamen Ganges, damit die Frisur glänzt, ganz ohne Dranges. Einmal am Campus, Mensa, klar, dort war Essen stets wunderbar. Doch statt Bissen, Stück für Stück, schlürft er jetzt alles, welch ein Glück. Seine Shakes sind groß wie Eimer, sein Bizeps nicht mehr nur ein klei'ner. Der Bizeps wächst, Trizeps schreit, kein Kauen mehr, nur Flüssigkeit. Rechter Arm so dick wie Kalus Bein, beim Fußball haut das richtig rein. Doch der Karriere Ende naht, doch als Trainer, Legende ward. Zum Schluss wechselt er sich ein, zehn Minuten, doch nicht allein, mit schelmischem Zwinkern, ein letztes Mal, zeigt er der Welt sein Spieleroval.