Auf dem Hauptmarkt, Samstagmorgen, surrt das Rad, vom Schlaf verborgen. Dampf umhüllt, in sanften Schwaden, den Duft von Bohnen, frisch gemahlen. Kaffeetropfen, schwarz und heiß, wie Musik, in Tassen leis'. Zyklen alter Straßen-weben, wo das Leben sanft beginnt zu weben. Pedaltritt, der Morgen blüht, in jedem Schluck ein Gruß erglüht. Das Kaffee-Fahrrad singt im Stillen, weckt die Stadt, erfüllt mit Fülle.