Im Garten blüht die Zeit ein Lied, Mama wird achtzig, stark doch mild. Die Jahre fliegen, schnell entflohn, In Küchenzauber, unentdeckt, entflohn. Die Welt sie sieht mit weisem Blick, Reisen als Erinnerung - ein nachträglich Schmuckstück. Und doch, die Zeit noch voller Glanz, Im Garten ihres Lebens tanzt. Die Kochkunst bleibt ihr stet'ges Spiel, Ein Geschmack von Liebe, reich und viel. In jedem Stück und jedem Duft, Ein Hauch von Glück, ein Hauch von Luft.