Dersim riecht nach aufgerissener Erde, in die Stimmen wie Früchte fallen, so früh, so schwer, so süß, wie Staubkörner auf die Füße deiner Mütter. Dersims Brücken wachsen dir aus den Achselhöhlen, deine Falten sind die seiner Flüsse. Schuhe und Nelken legen sich dazwischen, mit und ohne Gedächtnis, flüchtig nach Farbe und Klang sortiert, wie Echos, die sich in Tälern verlieren. Dein Atem singt die Lieder von gestern, durch Winde getragen, unvergessen. Identität formt sich in der Asche, der Erinnerung ein stilles Feuer, da, wo Erde ruft und Herzen schlagen, Dersim, mein ewiges Gemälde aus Zeit.