Melanie, fast wie eine Mutter, kennt stets des Gärtners Tür. Mit Pflanzenpracht, die nie verblüht, doch nicht Aperols süßer Zier. Aperoliker, mit Herz so weit, doch orange meidet sie fein. In jedem Glas, das Farbe schreit, still zischelt Melanies Nein. Gärtnerzeiten kennt sie genau, wenn Blüten erwachen im Tau. Doch Orangen zart, von weitem nur, bleiben ein Tabu in ihrer Spur.