Am frühen Morgen, strahlt die Sonne kaum, Weckt Mama uns auf, aus dem süßen Traum. Nicht zärtlich und lieblich, eher ruppig und schnell, Mit drei Kindern im Haus, bleibt nichts anderes zur Stell'. Die Schwester schreit, eine Biene hat gestochen, Eine Kartoffel dagegen, das war der Brauch versprochen. Doch Mama sorgt sich mehr, als ob sie es euch sag', "Hättet ihr nicht nehmen können eine kleine am Tag?" Häkelnd und strickend, fliegen die Nadeln geschwind, Sie flickt unsere Kleidung, wie der Wind, ein Kind. Im Garten wühlt sie, mit Erde in Händen, Ihre Liebe zeigt sich oft auf überraschenden Wenden. So ist Mama, an jedem Muttertag, Eine Heldin des Alltags, in ihrer besonderen Art. Mit Liebe und Lachen füllt sie den Raum, Unsere Mama, der Held in jedem Traum.