In stillen Hallen singt der Chor, Ionen strahlt der Dorisch' Tor. Phrygisch flüstert sanft und zart, Haltet Moll in Harmonie parat. Lydisch licht, ein froher Glanz, Fächernd aus zum Freudentanz. Mixolydisch leicht gezupft, Trägt den Klang, der fröhlich klopft. Äolisch weht ein kühler Hauch, Drängt zum Ernst und doch, ein Brauch. Lokrianisch, fremd und fern, Schließt den Kreis im Sternenstern. Sieben Stimmen, sieben Farben, Kirchentöne, die nicht darben. In der Einheit, in dem Klang, Tön' der Stille, voll Gesang.