In den Bergen steht die Hütte, wo wir jedes Jahr uns sehn, durch den Schnee zur Enzianhütte, wo die warmen Winde wehn. Glühwein dampft in frohen Händen, flackert Licht im alten Raum, Rituale, die nie enden, bleiben mehr als nur ein Traum. Freundschaft glüht in kalten Stunden, hier am Feuer, Jahr für Jahr, einst verloren, nun gefunden, schließt der Kreis sich immerdar.