Am Buckowweg, Haus Nummer Sieben, Wo Kindheit einst der Seele schrieb, Dort wohnt der dunkle Schatten fort, Elternhaus, ein schwerer Ort. Die Mauern atmen Gifte aus, Schadstoffe durch das alte Haus, Die Unruhe, die stets dort schwebt, Energielos, der Geist erbebt. Die Stimme, kraftlos, kaum ein Schrei, Gedämpft im Schmerz, der nie verzeih. Depression, des Herzens Nacht, Die Hoffnung leise, still erwacht.