In Gaildorf fließt der Kocher still, Durch Limpurgerlands grünes Bild. Die Stadt sich nennt, doch spürt das Land, Wo Wälder rauschen, Wiesenrand. Hier atmet Erd' und Geschichte spricht, In sanftem Licht das Dorfgesicht. Ein Ort, wo Herz das Heimland fühlt, Und still im Takt der Flüsse wühlt. Die Weite ruft, der Himmel weit, Wo Zeit im Fluss der Tage treibt. Gaildorf, die Brücke zwischen zwei, Stadt genannt, doch Land im Sein.