Am Montagabend, schwer und matt, Ein müdes Seufzen, das ich tat. Des Morgens Blick, so müd' und fade, Gleich dem Abend, sanft im Rade. Ist es der Montag, der mich plagt, Oder das Wochenende, das mich jagt? Fragt manch ein Herz in stiller Nacht, Wenn Müdigkeit das Sein bewacht. Doch zwischen Stunden, die verrinnen, Träum' ich von Schlaf, ein sanftes Spinnen. Ob Montag, ob die Nacht zuvor, Die Müdigkeit, sie kennt kein Tor.