In einem Dorf, das laut erklingt, zieht Schrammel durch die Straßen, am 55. Geburtstag singt, sein Herz lässt er nicht rasten. Ein Krug voll Bier, das Zäpfchen knallt, wohl fest in der Hand getragen, der beste Freund, der mit ihm prallt, durch Wackens Metalklagen. Die Gitarren glänzen, Shining pur, im Strom der Lichterflut, die Bühne tanzt im Saitenschwur, und in der Luft die Glut. Ein Leben so stark wie das Erz der Nacht, der Klang der Seele sein bester Pakt.