Tinte fließt wie Tropfen Blut, In der Haut ein stiller Fluch, Muster weben Schmerz und Mut, Ein Zeichen tief, das niemals bucht. Der Nadelstich ein flüchtig Land, Wo Farben schreien ohne Laut, Erinnerung ins Fleisch gebrannt, Ein stummer Schrei, der ewig taut. Mystik wohnt in dieser Pein, Wo Seele sich der Haut vermählt, Ein ewiges Gedicht aus Sein, Das nie der Zeit zum Opfer fällt.