Zerrissen steh' ich hier im Wortgewirr, Die Themen flattern, ein endloser Schwirr. Kreatives Schreiben, klingt so elitär, Doch meine Muse bleibt eisig, leer. Verachte den Zwang zur Wahl der Kunst, Fürcht' mich vor Beliebigkeit aus tiefstem Grund. Ein Frost durchspült das niedrige Niveau, Im Nebel des Müssens bleibt der Geist nicht froh. Doch unter dem Ballast: ein Funken Licht, Ein freier Gedanke, noch zaghaft, spricht. Vielleicht führt er mich zu Ufer, klarer Sicht, Wenn im Chaos des Zweifels ein Stern zerbricht.