Alex ist vierzig, der Krug stets zur Hand, In Schaum und Malz er Freude fand. Mit goldenem Tropfen, wie einst im Alt, Der Text des Mittelalters, geheimnisvoll und kalt. Ritter, die kämpfen, und Dichter, die singen, Im Trubel des Lebens, wo Becher klingen. Ein Prost auf die Zeiten, vergangen und neu, Für Alex, den Zecher, dem Bier stets treu.