In einem Land von Helden und Schurken, wo alle Herzen stets am Brodeln, verweilen die Geister von alten Tagen, und Rache spielt wie Flammen auf magischen Wogen. Die Schurken, Idioten, in Rache versunken, der eine ein Sohn, des anderen Blut jung, gefangen im Kreislauf von Ewigkeit und Hass, vergessen, vergeben — ein ferner Glanz. Blinde Liebe nähret des Verräters Spiel, der Freund dem Feind mit kaltem Stil, und dennoch wirbt die Sehnsucht nach dem Held, zwei Herzen, zwei Helden — wer trägt den Schein? Sind Helden denn schlimm, dem jungen Blut zur Lehr? Vergessene Träume, bitter, schwer, sie kämpfen, fallen in stachligen Reigen, Rache, ihr Feuer, das sie begleiten. Feuer und Krieg, ein ewiges Streben, mit Geheimnissen und Lügen verwoben, so sterben sie sinnlos, ihr Sinn, verloren, die Spuren der Helden von Heuchelei durchzogen. Ein trügerisches Spiel in glimmender Schlacht, wo Schurken und Helden in List verzagt, und enden im Staub, von Rache verknüpft, doch halten an Spitzeln — Verrat unverkürzt.