Michaela fliegt zum Inselstrand, nach Kreta, fern vom Heimatland. Der Himmel weit, das Meer so blau, der Sand so warm, die Wellen rau. Für eine Woche zieht sie fort, zu stillen Buchten, fernem Ort. Ich harre hier, allein daheim, vermiss' ihr Lachen, hell und rein. Sie wandert dort durch alte Gassen, betrachtet Kunst und Marmorblassen. Doch bald kehrt sie zurück zu mir, und Freude füllt dann unser Revier.