In einem Bunker, tief und kalt, Ein Kind die Wände farbig malt. Hoffnung blüht hier, zart und still, Wo draußen doch die Welt zerfiel. Die Bomben schlagen, karg und laut, Verstehen all auf diesem Schaud. Doch jene Hände, Hilfe reicht – Wer gibt, wer hört, wer nicht erreicht? Politiker, betroffen schwer, Doch handeln sie? Oh, selten sehr. Zynismus tarnt ihr Mitgefühl, Ein stummer Schrei bleibt oft das Ziel. Wenn niemand schaut, wer trägt die Schuld? Das Kind malt weiter, voller Huld. In Farben, die nur Kinder sehen, Wächst neues Hoffen, neues Gehen.