Im Wald, wo Tannen hoch und dicht, liegt der Hackstock im Morgenlicht. Die Axt, sie blitzt mit scharfer Kraft, im Landleben wird fest geschafft. Brennholz fliegt, das Feuer ruft, Mühsal steigt als wärmender Duft. Bis zum Sonnenuntergang, arbeitet der Arm, kräftig, lang. Die Stille kommt, die Nacht ist nah, Ruhe kehrt ein, so wunderbar.