In einem Topf, das Dichten sacht, Vereint sich Kunst in reiner Pracht. Kartoffeln, Erbsen, wohlgereiht, Mit Würsten, die die Seele streut. Doch hier im Topf, ganz ohne List, Wo das Rezept poetisch ist, Ein Hauch von Salz, ein Pfefferflüstern, Geflügelt Säfte, die nicht wüstern. Beherzt die Knollen, würfelig klein, In Butter tanzen sie herein; Bereit' die Brühe, gieß sie ein, Die TK-Erbsen stimmen froh mit ein. Gewürze, kundig, köstlich fein, Ein Duft von Majoran sei dein, Thymian, Kümmel, alles rein, Ein schlichtes Mahl wird so zum Wein. Die Würstchen, sanft im Sud gewiegt, Bis alles zeitlos harmoniert, Lass köcheln, sachte, in der Zeit, Vierzig Minuten, bis's bereit. So geht das Spiel des Kochens hier, Ein Kunstwerk aus Rezept und Zier. Und auch wenn's nur aus Worten ist, Verbirgt sich der Geschmack der Trist.