Zwischen Schattenflügeln flieg ich, eine Fledermaus, am Himmel zart, bewacht die Einhornlama-Sekte, deren Geheimnis ewiger Art. Seit Uhrzeiten sind sie vertraut, haben Zauber und Magie erlernt, doch nun in fremden Masken gehüllt, sind ihre Formen neu und entfernt. Trotz Wandlung blieb das Treffen gleich, wo sie ihre Geschichten erzählen, jeder auf einem unsichtbaren Stuhl, der von alten Traditionen spricht, ohne zu fehlen. Einst sammelte ich vergessene Stücke, verloren in leichtem Mondesschein, sie flüstern mir von uralten Zeiten, von wunderlicher Mythen Reih’n. So halte ich Wache in der Nacht, als Hüterin dieser magischen Saat, um die Geschichten zu bewahren, die die Stuhlgeschichte gewebt hat.