In Marmorwogen, prall und hart, Die Krampfader, ein kühnes Kunstwerk spart. Wie Skulpturen, aus rauer Erde stark, Die Wurzel gräbt sich tief und klar. Unter der Haut, wo Adern erzittern, Pulsieren Träume, die niemals verwittern. Ein Netz aus Leben, pulsierend, gespannt, Ein Werk des Daseins, ewig verwandt.