Wär der Maler nicht gestorben, hätt' ich nie das Bild erfahren, von strahlend bunten Worten, die Geschichte in sich tragen. Nie werd' ich den Moment vergessen, als du vor unserm Haus, ganz leise den Abschied nahmst, dein Herz besessen von einem stillen, letzten Kreise. Dein Auftrag war erfüllt, vollendet, es war an dir, durchs Tor zu gehen, doch etwas in der Luft suspendet, verhinderte, dass uns're Blicke sich noch einmal verstehen. Ein Schatten voller unausgesproch’ner Fragen, ein Schweigen, das uns beiden fremd. Und dennoch blieb das Herz geschlagen, in Farben, die der Maler kennt.