Ein Gast trat ein, mit lautem Schritt, Die Höflichkeit war nicht sein Schnitt. Man bat ihn, ach, benimm dich fein, Doch blieb die Bitte ganz allein. Ein scharfer Blick, die Worte kühl, Er sprach zurück mit Spott und Spiel. "Wie wagst du es, mich so zu mahnen?" Sein Ton war wie des Herbstwinds Ahnen. Der Mahnende, nun voller Zorn, Wehrt sich, als sei's ein Wettkampfforn. „Unmöglich, dass du hier regierst,“ Und doch kein Frieden dort passiert. So bleibt der Raum im Unmut schwer, Ein Funke, der die Luft verzehrt. Die Höflichkeit, ein fernes Ziel, Verblasst im lärmenden Gefiel.