Wer kommt von draußen, wo es stürmt und schneit, der Michael, der Ehrenteit, bereit. Im Arm das Mikro, sicher, warm gehütet, wo's draußen rau und ungeschützt, wütet. Die Borke glüht im Feuers Schein, ein Duft von Bratwurst, Grog und glühend' Wein. Die Nacht wird hell durch frohen Sang, der Winterkälte Widerklang. Die Zeit verweht, ein festlich' Band, der Michael hält's Mikro in der Hand. Wo Schnee die Welt in Stille hüllt, wird hier mit Wärme Nacht erfüllt.