Ruedi zählt nun sechzig Jahr, weit gereist, doch immerdar, träumt er still vom fernen Land, wo die Schienen endlos, grand. Transsibirisch zieht es ihn, durch die Weiten will er ziehn, mit dem Rauschen um ihn her, träumt von Wolgas weiter Flär. Die paar Rubel hält er fest, für das Mahl, das ihn staunen lässt, erstes Abendessen spät, im Zug, den Osten, der weitest geht. Noch ein Traum, der ihn bewegt, doch in ihm die Sehnsucht lebt, Ruedi, kühn, wie die Bahn, träumt den Traum von fernen Bahn.