Ein Gedicht, so soll es sein, obwohl es nicht mein Herz erfreut. Worte fließen, Zeilen klein, Verpflichtung, die mich stets begleitet. Trotz Widerwillen, Feder in der Hand, schreibe ich, was der Geist gebietet. Ein innerlicher Widerstand, doch die Muse leise flüstert, sie siegt. Magie der Worte, geheime Kraft, von Pflicht getrieben, das Herz entfacht. So wächst das Werk aus Widerwillen, bleibt zurück, was keine Stille füllt.