Im Nebelgrau des Novemberschweigens, Webt sich der Wald aus goldenen Zweigen. Das rostige Braun, das Laub im Verfall, Zeigt stille Vergänglichkeit im stillen Hall. Einsam zieht Nebel durchs kahle Geäst, Wo Ruhe den Wald umarmt und ihn fest, In Trostlosigkeit, die Schicht über Schicht, Doch keimt tief im Dunkel das neue Licht. Denn diese Zeit, so karg und kalt, Ist der Schlaf, der Kraft im Verborgenen malt. Im Boden ruht heimlich der Keim für das Morgen, Mit Mut und Neugierde, frei von den Sorgen. Und wenn der Vorhang des Winters zerfällt, Erblüht neu das Grün in der erwachten Welt. Die Farben des Sommers, so fern und so nah, Sind jetzt nur ein Flüstern, ein leises Hurra.