Ein Buch will ich schreiben, doch fehlt mir die Lust, für Große nicht, für Kleine ein bunter Frust. Die Seiten gefüllt mit Farben und Spiel, Geschichten so frei, ganz ohne Stil. Ein Regenbogen tanzt durch jedes Wort, für die, die bunt sind, im eigenen Ort. Kühl, doch vertraut in seiner schwulen Pracht, ein funkelnder Stern in der endlosen Nacht. So schreib ich für die, die anders sind, die Herzklopfen folgen, im Regen und Wind. Ein Buch voll Liebe, doch begonnen nie, denn manchmal braucht’s Mut für die Fantasie.