Siebenunddreißig Jahre reichten weit, Schwarz auf Weiß, an stiller Seite, Michael hielt die Federn bereit, in Kirchenfluren, weltwärts, heiter. Die Tinte floss, ein stiller Gruß, von tausend Händen sanft verwahrt, im Dienst der Worte, leise Stund' birgt die Nadeln, Ehrenart. Die Kirchenmauern sahen ihn, sein Herz, gewebt aus Zeit und Fleiß, nun blitzt die Nadel wie ein Stern, dem Bistum war er ein klarer Preis.