In Ruhe schwebt er durch den Tag, die Hände leicht, die Last gering, doch wo er geht, wird's stets zur Plag', als wär sein Weg ein misslich Ding. Die einfachsten Aufgaben im Nu verkehren sich ins stolze Scheitern, was scheinbar federleicht im Schuh, lässt stille Hoffnung schnell erbleichtern. Er strebt nicht hoch, ihm ist's zu viel, doch selbst im Niedrigschwung, er klagt, und jeder Schritt, so sanft und kühl, zeigt, dass ihm stets ein Stolpern nachjagt. Die Welt sieht ihn, den fried'gen Geist, doch seine Taten sind verhext, was einfach scheint und ohne Fleiß, macht er zu einem wahren Text.