Ein Pfeifen weht dir Fristen fort, Mit jedem Laut, ein stummer Ort. Millionen Reuen, dicht gestaut, Ein Jahrewerk, das nie verdaut. Die Worte, die die Zeiten hallen, Unausgesprochen, niemals fallen. Ein Tempel brennt, sein Duft entweicht, Von Reimen stark hinweggebleicht. Solch' Echo bleibt, im stillen Raum, Ein Flüstern nur, viel mehr ein Traum.