Im Bücherturm, so hoch und weit, Wo Wissen ruht in Ewigkeit, Da war Jancko, unser Mann, Der jedes Buch beim Namen nannt'. Dreiundvierzig Jahre lang, Mit Herz und Hand und stets Gesang, Im Magazin, ein stiller Hort, Wo Schätze schlummern, Wort bei Wort. Handschriften, Karten, Nachlässe fein, Durch seine Hände wanderten ein. Ein Spruch stets auf den Lippen war, Erhellte selbst das düsterste Jahr. Nun tritt er leise vom Podest, Zu wohlverdientem Ruhestandsfest. Doch hallt sein Lachen weiter hier, Im Tempel, gleich der Literatur.