Unter funkelnden Hallendecken, wo Körper im Flug sich strecken, tanzt der Drang nach Vollendung, im Takt der strengen Sendung. Der Boden erbebt unter Last, der Geist jagt nach dem Maß, ein Wettlauf gegen das Ich, im Spiegelsaal des Lichts. Der Druck ist steter Begleiter, Pfeift rauchend, ruhlos, weiter. Wo Perfektion den Atem erstickt, der Funken jedoch nicht erlischt. Ein Streben so präzise wie Kunst, in Sprüngen die stille Gunst, doch im Augenblick des Gelingens findet das Sein sein Schwingen.