Da wächst der graue Bart bis zu den Hoden, die Zeit knarrt morsch in jedem Knochengang. Das Gebiss fliegt aus der Kusch zu Boden — doch seine Augen sehen noch WUCHANG. Die Hände zittern, doch die Klinge singt; der Tod steht da und wartet auf sein Ende. Bis ihm der Greis den letzten Treffer bringt — mit achtzig Wintern und zwei jungen Händen.