Acht Jahrzehnte – und die Welt bleibt weit, lieber Balduin, voll unversäumter Zeit. In Büchern hast du Welten aufgeschlagen, bist radelnd neuen Horizonten nachgejagt. Dein Garten lehrt, was keine Uhr versteht: Dass Glück im Wachsen liegt, nicht im Zu-spät. Und jede Reise schenkte deinem Blick ein Stück der Ferne und ein Stück vom Glück. Nun blühen achtzig Jahre, reich und schön, wie Bäume, die noch voller Knospen stehn. Bleib Freund der Bücher, Gärtner, Reisender im Wind – und einer, dessen Wege niemals fertig sind.