Die letzten Lebensmeter unter meinen Schuh’n, der Regen fraß die Kreide von der Straße. Ich ging, als hieße Weitergehen: ruh’n, und trug die Jahre schwer im nassen Mantel. Aus jedem Irrweg wuchs vertrautes Land. Nun gibt der Boden nach. Ich sinke nieder. Ich huste Blut. Im Staub liegt meine Hand, sie tastet nach dem Halt der alten Lieder. Kein Licht. Kein Trost. Der Atem brennt. Die Nacht hat alles — bis auf meinen Namen. Ich bin nicht frei von dem, der ich einst war. Die alten Risse halten mich noch offen. Doch unter Schutt wird eine Schwelle klar; ich geh nach Haus, auch ohne noch zu hoffen. Gott sei Dank: Nicht alles ist vorbei. Noch kann ich mich aus diesem Schweigen nennen. Ich sage meinen Namen. Er klingt rau. Ich würde ihn aus tausend Stimmen kennen.