Geschichte predigt aus der Gruft: Viel alter Staub, als Ruhm verpufft. Die Mathe zählt mit kaltem Fleiß, was keiner braucht — auf den Beweis. Die Kunst erklärt den Klecks zum Licht; ich seh ihn wohl, Erleuchtung nicht. Eurythmie! Man tanzt geschwind den Sinn dorthin, wo wir nicht sind. Vier Fächer, feierlich verklärt — der Teufel fragt: »Was ist’s denn wert?« Ich pfeif auf diesen Bildungsplunder: Selbst meine Hölle lehrt gesunder.