Im Hörsaal riecht der Herbst nach Formalin. Die Zelle leuchtet, schematisch und rein. Wir lehren noch, was Leben heißt; darin passt längst kein lebendes Erstaunen rein. Die KI erklärt den Tod der Blätter so fehlerlos, dass niemand Fragen stellt. Draußen zerfällt im unberechneten Wetter ein Blatt, das keinen Punkt im Test erhält. Ich frage: Was ist Leben? Und sie schreiben die Antwort ab, als wäre nichts geschehn. Im Mikroskop, zwischen zwei toten Scheiben, ist mehr Bewegung als im Saal zu sehn.