Dans le calme des soixante-dix ans, Papa vivait, joyeux et errant. Sa méhari luisait, chérie des étés, Jouet des mains, amour réparé. Ses blagues, tremblantes d'un brin de folie, Parfois douteuses, éclats de vie. Harmonica aux lèvres, il chantait le vent, Douceur et rire, son tendre présent. De ses outils, il faisait magie, Bricoleur sage, rêve accompli. Dans les sentiers, il marchait souvent, Séchant ses rêves sous le grand ciel blanc.