Poète sans muse, dans la nuit blanche, Je crains le vide de la page qui flanche. Les mots m'échappent, les rimes se dérobent, Mon esprit vagabonde, sa flamme s'évapore. Sous la lune brillante, je cherche des signes, Dans un silence lourd, où l'angoisse s'aligne. Le parquet craque, le robinet pleure doucement, Mon verre déserté, la bouteille erre lentement. Dans un coin discret, le chat ronronne, Réconfort discret, quand l'inspiration s'étonne. Je suis cet amateur, poète sous la nuit, Perdu et maudit, où l'imagination s’enfuit.