À cinquante ans, monsieur Fournier regarde en arrière, À dix-sept, c'était coupe mulet, une époque singulière. Avec sa 103 SP et son carbu de quinze, Il traversait les rues, rebelle, plein de malice. La Renault 11 parlait, un charme presque rétro, Nique la vie, disait-il, planche à voile ou à vélo. Whisky coca en main, les régions gravées en mémoire, Bourgogne, Franche-Comté, et les cieux de la Normandie pour l'espoir. Fracture tibia-péroné, sans cesse éprouvé, Luxation d'une épaule lors d'une descente enragée. Ski et nuage de poudre, mais, sans maîtrise, La puissance n'est rien, telle est la devise. Toile de tente envolée, à Port Leucate, sur le sable doré, Camping Louche Las Founts, des souvenirs partagés. Kite surf, triathlon, toujours trop vite au départ, À Lons le Saunier, sur la piste de danse, maître du brouhaha. Marathon de Barcelone, de New York, course effrénée, Triathlon de Deauville, avec Virginie, aimée à jamais. Romain, Tom, et Arthur, dynastie de sportifs présents, Apéro partagé, en famille, les moments sont vibrants. Nouvelle maison à Valognes, exception du convoi, L'été à tri au centre de la Poste, son employé mâchoire. IUT à Dijon, fort en anglais, dors en histoire, Philosophe en survêtement, du samedi matin, sans fard. Vacances entre amis, planche à voile, escalade nocturne, Vie plus saine aujourd'hui, aux aurores il s'embrume. Métro au petit jour, se couche avec les poules, c'est vrai, Precision mécanique, souvent blessé mais jamais brisé. Ainsi se tisse la tapisserie de sa vie, Avec l'amour de Virginie, et des rêves pour l'avenir. Car, sur un malentendu, il fonce, Et dans cette danse, il trouve l'essence.