ACHILLE Ah toujours ma fierté me hante et me poursuit ! Quel affreux héritage entachant mon esprit ! Va-t’en ! N’espère pas qu'un jour je te pardonne ! Mon cœur, par toi trahi, s’éteint et s’emprisonne. Était-ce donc, Phœnix, de cette unique veine Que naissait ton amour, si vain, sans joie certaine ? Tu ne jures que par ma gloire éclatante, Mais en vérité, l’ombre seule est ton amante. Ta surface scintille, un miroir du passé, Et de mes larmes, tu en fais un trépassé. Vaut-il mieux l'apparat que le tendre amour ? Phœnix, vouloir mon bien serait ton seul secours. Va, superficiel, vaillant dans l'apparence, Ton vol de cendre cache l'absence d’aisance. Ne reviens pas chercher sous ta plume l'éclat, Car mon triomphe, sans toi, vivra sous ce drap.