Sous le ciel gris, la poussière danse, Michael, jeune cœur, trouve une chance, Dans la carrière, marteaux résonnent, Mais sa toile, en silence, fredonne. Quand les ouvriers reposent leurs bras, Il saisit l'instant, esquisse les draps, De la vie captive dans un cadre d'or, Des scènes vibrantes, son monde sonore. Chaque coup de pinceau murmure l'ardeur, Des pierres naissent les couleurs, Michael rêve, sous des cieux de labeur, Révélant l'art, né de la sueur.