Dans la course effrénée où les béquilles tombent, L’Afrique se façonne, moderne, vivace et libre, Les nuits s'éveillent, néons qui plongent, Dans la lumière renaît ce qui sombre. Les jours se noient sous nos pas précipités, Rues-miroirs, rivières de lumières vives, Où klaxons tissent des tempêtes enchaînées, Amoureux du virtuel, pourtant captifs. La mémoire des ancêtres en nous s'éloigne, Chacun portant des masques sans reflet, Amours numériques où l'humain dédaigne, Jusqu'à l'heure où l'année ferme ses plaies. L'obscurité enlace le jour mourant, Espoirs aux seuils d'une année à revenu, Où les esprits se dressent, omniprésents, Plus grands que le monde ancien connu. Quand les masques virtuels implosent, Nos âmes retrouvent l'empreinte ancestrale, Le vent crie le retour des âmes précieuses, Héritiers dignes des terres ancestrales. Survient le danseur, le Kaleta étincelle, Portant le message du ciel à ceux qui attendent, Ni juge, ni accusateur, mais l’étincelle, Des aïeuls, le secours, offrant l'amende. Il danse, il tournoie dans l'arène ouverte, Sans artifice, sa force s'épanouit, "Ô humains!" il murmure, sage et alerte, "Retrouver l'esprit, c'est abolir l'oubli." Ainsi nous tenons la clé de la source, Des puissances inaliénables, des vérités douces.