Si le temps même rêve de nous, Dans l'étoffe des cieux doux, L'instant se glisse, mystérieux, Là où sème la poésie, en feu. Rendez-vous sous un ciel étoilé, Où les vers tissent leur destinée, Chaque souffle, chaque note, Dans l'éphémère qui s'effleure et flotte. L'instant, maître du temps perdu, De mille rêves, il nous a entendus, Dans ce bal, où chaque rime court, Naît la danse, de l'espace et du jour.