Aux fruits du futur, ta poitrine est un mur d'épopée, Un palais où mûrissent les jours en émoi, Les heures se tissent d'or et de volupté, Dans tes jardins secrets où le temps se noie. Vers l'horizon, les saisons matures se marient, Dans la danse éternelle des cieux balancés, Là, les rêves s'éveillent, en amours alanguis, Et l'avenir se colore de promesses enlacées.